Я восхищаюсь людьми, живущими в каком-то своём, сказочном мире. Можно сказать, я даже завидую этим необычным людям с невообразимо богатой фантазией. Я много чего умею, но все мои навыки не имеют никакого смысла и значимости без идеи, которой они будут подчинены. Мне крайне сложно что-либо себе вообразить, представить, а самое главное, поверить в это и проникнуться. Я обычный человек с банальными размышлениями, банальными увлечениями, банальным существованием. Я среднестатистический житель города, коих много. Я серый муравей, среди множества серых муравьёв, с утра до вечера копошашихся в огромном муравейнике. Я часть серой массы, которая безконечное число раз меняет форму, подчиняясь своим же надуманным правилам, нормам, стандартам...

И счастливый тот человек, который считает себя индивидуальностью, и ещё более счастливый тот, кто в самом деле ею является...

Я доволен. Впервые за долгое время могу снова назвать себя счастливчиком. Всё прошло настолько хорошо, что до сих пор я не могу взять себя в руки, снова вскинуть на себя бремя работы. Сегодня — не время для подвигов. Обход 4-ого круга ада спланирован на завтра. А сегодня читать, отдыхать.

Несмотря на то, что глаза болят. Мелкий шрифт на экране 7 на 4см быстро утомляет. Плевать. Глаза и так ни к чёрту. А сюжет «Пирсинга» презанимательный. Да и тематика что надо. Кровь и безумцы… а так же проколотые соски, ставшие с недавних пор моей новой страстью. 

Поле того, как сделаешь рывок в творчестве, на следующий же день становишься пустым и чувствуешь себя бездонным высохшим колодцем. Заглянешь внутрь себя и видишь лишь чёрную бездну. И остаёться только ждать. «Конечно, ждать, пока течение возобновится, — дело тяжелое. Но раз надо ждать — значит надо. А пока делай вид, что умер.» 

Вот так долгое время пройдёт, когда я снова найду новую идею, новые образы… А пока, пойду к источнику своего вдохновения. Может быть, сегодня повезёт найти на deviantartе что-нибудь стоящее моего убитого на поиски времени.

Продолжаю читать Мураками «Хроники Заводной птицы». 20% уже позади.. 

Всё что я могу сказать на данный момент: начало весьма интригующее, хотя, мне совершенно непонятно как все произошедшее на данный момент, связано друг с другом… никаких догадок. Также, непонятно какое место в книге занимает эротика, она там как-то не к месту. Пока.
В целом, простой, лёгкий для понимания стиль автора не напрягает философскими размышлениями, описание событий просто и доступно, можно даже сказать, всё происходящее описывается на бытовом уровне. Слишком разительный контраст с изящными, витиеватыми выражениями, символизмами Гилвера. 

Конечно, сравнивать этих двоих авторов по меньшей мере бессмысленно, но я читаю, соответственно анализиую и сравниваю, никак иначе.

После трехчасового непрерывного созерцания экрана я пришел к выводу, что в новом блоге я не приживусь… Хоть бери да становись хакером — взламывай собственную страницу… хотя, там тоже не всё так гладко с дизайном. Я перебрал все фоны какие только у меня были в наличии… В результате, меня ничего не удовлетворило. Всё что я имею на данный момент: головную боль, резь в глазах и раздражённый вид вцелом.. 

Не в силах заставить себя думать и хоть сколько-нибудь рассуждать. 
Наверное, зной, прокравшийся и в мою заизолированную скорлупу, существенно затмевает сознание, обволакивая его молочнобелой дымкой…
Всё что можно делать в таком состоянии — ложиться спать, или же читать книгу, так как образы возникают сами собой, легко и ненавязчиво… хитросплетения сюжета вскоре перетекают в нашу собственную историю, немного сумбурную, но от этого не менее увлекательную. 

Наконец капля свежего воздуха… Никого… Занавешенные тяжёлыми шторами окна, робкий срип старого пола под осторожными шагами… Чуткий слух ловит каждый шорох. Навевающее панику, вселяющее в душу страх, безмолвие… Только звуки часов беспокоят застывшую в воздухе тишину… Только мягкая, белая пыль оседает на мебель.

***
Круглые сутки один на один с пустой квартирой… День за днём в своей скорлупе… Внешнего мира не существует, будто бы его никогда не было… Изображение в окнах не более, чем мастерски написанная картина… Это единственное, что не покрыто толстым слоем пыли и не подвласно действию времени. Кажется, будто стоит переступить через раму этой картины и ты попадёшь в другой мир. только нет влечения, нет интереса… Эта унылая, непривлекательная картина лишь навевает старые воспоминания, будто из чужой жизни..

Каждый день всё по старому графику… Ежедневная борьба с собой, со своими желаниями, со своими привычками… ради идеальной неизвестности…  и каждый день темно… беспроглядно темно..  я делаю робкие движения наощупь… пустое, мрачное место..  где выход, где вход?.. куда я движусь, может быть я упорно иду назад… иду в неизвестность, попутно ища себя во мраке… лабиринт без начала и без конца..

«In the maze without the end
ayamachi ni obore
In the maze without the end
Why do you still breath?»

Серое небо без единого облачка… Тёплый порыв ветра откидывает со лба прядь волос… Лепестки цветущей вишни мягко касаются лица, обнажённых рук. Их заботливые прикосновения погружают в сон...

Отдалённое предчувствие беды исчезает… Образы блекнут и плывут перед глазами.

***

сколько времени прошло… наконец, более холодный и резкий поток воздуха заставляяет поёжиться, развеивает сладость, казалось бы мимолётных иллюзий, кидает в обьятия чужого и слишком реального мира...

/один из блёклых, незапоминающихся будней.../

Рок ли это? Судьба? Что же как кукловод управляет людьми, будто марионетками: подчиняет своей воле, заставляет повиноваться, ловко дёргая за невидимые шёлковые нити...

Большой театр… Миллионы кукол… Каждому отведена своя роль...
Сопротивление бесполезно, возможно… 
Попробуй же порвать эти невидимые, но крепкие нити...

Неконтролируемые куклы мертвы, не так ли? Жалкая груда бумаги и лоскутов ткани, не имеющие души…