Думай, что жизнь – это коробка с печеньем. В коробке с печеньем есть печенюшки любимые, и не очень. Съешь первым делом самые вкусные – останутся лишь те, что особо не любишь. Когда мне горько, я всегда думаю об этой коробке. Потерпишь сейчас – проще будет потом. Вот и выходит, что жизнь – коробка с печеньем.

Харуки Мураками «Норвежский лес»

«Не все люди остаются людьми за свою жизнь, кто-то делает это осознанно, кто-то просит прощения за всё, но каждый, так или иначе, теряет своё лицо. Стоит забыться лишь на мгновение — и прийдётся годами вспоминать, кем был, чем жил, и почему ошибся.» (с) «Окна воздушных замков»

Наконец капля свежего воздуха… Никого… Занавешенные тяжёлыми шторами окна, робкий срип старого пола под осторожными шагами… Чуткий слух ловит каждый шорох. Навевающее панику, вселяющее в душу страх, безмолвие… Только звуки часов беспокоят застывшую в воздухе тишину… Только мягкая, белая пыль оседает на мебель.

***
Круглые сутки один на один с пустой квартирой… День за днём в своей скорлупе… Внешнего мира не существует, будто бы его никогда не было… Изображение в окнах не более, чем мастерски написанная картина… Это единственное, что не покрыто толстым слоем пыли и не подвласно действию времени. Кажется, будто стоит переступить через раму этой картины и ты попадёшь в другой мир. только нет влечения, нет интереса… Эта унылая, непривлекательная картина лишь навевает старые воспоминания, будто из чужой жизни..

Каждый день всё по старому графику… Ежедневная борьба с собой, со своими желаниями, со своими привычками… ради идеальной неизвестности…  и каждый день темно… беспроглядно темно..  я делаю робкие движения наощупь… пустое, мрачное место..  где выход, где вход?.. куда я движусь, может быть я упорно иду назад… иду в неизвестность, попутно ища себя во мраке… лабиринт без начала и без конца..

«In the maze without the end
ayamachi ni obore
In the maze without the end
Why do you still breath?»

Серое небо без единого облачка… Тёплый порыв ветра откидывает со лба прядь волос… Лепестки цветущей вишни мягко касаются лица, обнажённых рук. Их заботливые прикосновения погружают в сон...

Отдалённое предчувствие беды исчезает… Образы блекнут и плывут перед глазами.

***

сколько времени прошло… наконец, более холодный и резкий поток воздуха заставляяет поёжиться, развеивает сладость, казалось бы мимолётных иллюзий, кидает в обьятия чужого и слишком реального мира...

/один из блёклых, незапоминающихся будней.../

Рок ли это? Судьба? Что же как кукловод управляет людьми, будто марионетками: подчиняет своей воле, заставляет повиноваться, ловко дёргая за невидимые шёлковые нити...

Большой театр… Миллионы кукол… Каждому отведена своя роль...
Сопротивление бесполезно, возможно… 
Попробуй же порвать эти невидимые, но крепкие нити...

Неконтролируемые куклы мертвы, не так ли? Жалкая груда бумаги и лоскутов ткани, не имеющие души…